Qu'est-ce que mon pays sent ?

Qu'est-ce que mon pays sent ? Laissez-moi partager.

En cette période de mondialisation, de centralisation, de brouillage des frontières et d'impersonnalisation, de dons génériques provenant d'hypermarchés, de cybercontrôle et de dépendance à la communication en ligne plastique, je crois que l'auto-identification devient plus importante que jamais.

Dans le folklore cosaque, il y a plusieurs histoires transformées en légendes sur les esclaves rachetés qui sont tombés en turc plein de jeunes enfants et sont retournés dans leur patrie avec l'aide d'un sac d'herbes de steppe et de chabor. Et qu'est-ce qui est maintenant natif, proche, profond ? Que sent mon pays pour moi ?

... . Je n'aime pas à la poussière plusieurs fois par semaine, sachant qu'il ya des endroits comme Saint-Pétersbourg où vous n'avez pas à le faire pendant des mois. Et pourtant, nulle part ailleurs, sauf dans la région de Volgograd, je n'ai pas rencontré les cendres craies, en passant par lesquelles pieds nus, en entrant dans le velours chaud enveloppant du haut, chauffé par le soleil chaud, une couche de poussière fine, frotté avec des sabots, des roues et des vents, plongeant avec chaque centimètre profond dans la cheville, dans des couches profondes froides de poussière délicate, roulant vos yeux pour le plaisir ... Il, comme si la plus fine farine de craie, mélangée à des cendres grises, coule entre les orteils, lisse la rugosité de la route et pulvérise les éclaboussures de poussière sur les côtés de chaque marche. Vous pouvez marcher sans sortir vos pieds d'une couche de 10 centimètres, et puis vous semblez nager, coupant le sol comme de l'eau, laissant dans le sillage des clubs de tassement de poussière grise. Mais la romance se termine instantanément si vous décidez de descendre cette route en chaussures. Ma patrie sent la poussière...

En sortant de la voiture dans la steppe ou en se déplaçant sur le côté de la route, le nez chatouille immédiatement l'odeur du ver et du thym. Cette odeur amère vous fait respirer de plus en plus profondément, jusqu'à ce que les coins lointains de la conscience soient saturés de souvenirs d'enfance. Sur la façon dont ma grand-mère a mélangé le thym dans le pain, comment ils ont bu le thé du soir avec le thym et l'origan. Comment ils ont déchiré le bois de vers amer pour les balais et comment ils se sont essuyés avec le jus de bois de vers de sorte que les moustiques et les midges ne seraient pas nuisibles. Les odeurs de ces herbes m'ont été absorbées depuis l'enfance. Ma patrie sent le thym et le bois de ver.

Arrivé dans la forêt ou la taïga, j'admire les arbres – les couronnes, la fermeture au-dessus, l'ombre et l'abondance de verdure, la richesse de la vie, qu'ils donnent leur permission d'être. Quand je me retrouve dans les steppes, j'ouvre les yeux et j'absorbe l'espace, l'immensité, l'entourage, en affirmant ma détermination et mon intransigeance. Une mare agitante transforme la steppe en mer, des tulipes en fleurs sans fin, le soleil d'été en un obstacle impitoyable, le feu de la steppe brûlante en cendres débordantes, le vent en orchestre, tout arbre courageux en oasis, et le blizzard d'hiver en désert polaire. Ma steppe est différente, coupée par des ravins et des poutres ou plate comme une table, salée et poussiéreuse, aigle et renard, chaude et chantante... Et chaque fois que vous voyez même une veste traître, je comprends – je suis à la maison. Ma maison sent le vent et l'espace de steppe.

Mon pays sent la pastèque. Avec une sonnerie crépitante à l'ouverture, le jus coule sur les coudes, avec un milieu croustillant et sucré - un agneau, une croûte juteuse qui n'a pas besoin d'être fini pour les verts. La pastèque a un arôme si reconnaissable et me rappelle d'où je viens.